Estrecho

Tengo preparada una pared,
enorme,
pintada con letras para unir.

Y otra enfrente.

Las letras son grandes,
en relieve,
montadas con la intención
de dañar o acariciar.

Y otra enfrente.

Me apasiona mirarlas,
unir las letras en mi mente,
hacerlas de color destacables.
Arrancarlas,
devorarlas,
encerrarlas.

Y otra pared enfrente.

Dios no ayuda

La obligación me suena con insistencia,
abro los ojos sin abrir la consciencia y
noto que algo me martillea la sién.
Me pellizca las tripas,
hace vaiven en mi estómago amargo,
me hace perpetua la tristeza.
¿El fin?
hacer mover mi mano y desobecer lo que deseo.

Sentado ahora,
observo ante la poca luz que ofrece la mañana
los objetos que completan mi fatal escena.
Mesita, silla con ropa, lámpara, madera, cortina,
cuerpo tumbado...

Dame la oportunidad de dártelo todo por quedarme aquí,
dámela hoy,
solo hoy,
haz que suene "caruso" mientras cae mi cuerpo
como si lo hiciera al vacio
y llévate lo que desees.
Porque ahora,
si,
sería capaz de darte cualquier cosa.

Al oido

Quizá no fuera la situación idónea,
pero el diván aparece imaginario entre demasiado ruido.

Me acoge, me relaja, me pregunta.

Parece lanzada desde un punto alto,
con un arpón y una cuerda que rodea su cintura.

Me pregunta, me acoge.

Los papeles en el suelo mueven al viento,
preparas el sacapuntas introduciendo en él conversaciones,
dejando caer la viruta,
enfriando la noche.

Me pregunta.

Está posada ahí,
de pie,
borrando cada una de las huellas de mis manos,
insistiendo en la contestación rápida,
pero certera y caval.
Pensando sin tiempo,
haciendo que se me resbale la munición.

.

¿Y que mas dá que sea lo prioritario en la vida?,
¿que mas dá si el acomodo es la mejor opción?,
¿que mas dá si todo era verdad o mentira?
¿que mas dá...?
Si te disparo y no te inmutas.


Nuestra misión en la tierra es descubrir nuestro propio camino. Nunca seremos felices si vivimos un tipo de vida ideado por otra persona (James Van Praagh)

A Mer, por entretenerme y hacer que su voz sonara mas alta que la música.

TU PIEL

Tengo la proporción mas alta del día por las mañanas... de tocarte,
de dibujarte el sonido de tu fuerte respirar
con las espirales que despertaron hoy mis muñecas,
de recorrer tu, para mí, kilométrica silueta
convirtiéndome en animal de diminutas dimensiones.
Montarme entonces en una bicicleta de una sola rueda
para marcarte el camino de vuelta,
aplastar con fuerza la senda para no perderme,
no quiero perderme,
¡no!
y sentir,
sentir el viento que calienta mi cara al subir tu monte mas importante y esbelto,
haciéndote cosquillas.

Despertándote y no viéndome a tu lado,
haciéndote cosquillas.

Despertándome,
haciéndome cosquillas.

Humildad

Es el acto de creerse no superior a nadie en ningún aspecto de nuestras vidas,
en ninguno, en ninguno.
Ni caminando, ni posando, ni murmurando, ni hablando, ni cocinando, ni arreglando, ni prosperando, ni aprovechando, ni cultivando, ni disfrutando, ni trabajando, ni animando, ni jugando, ni cortando, ni bailando, ni criticando, ni respirando, ni corriendo, ni bajando, ni encontrando, ni cantando, ni escribiendo, ni pintando, ni fotografiando, ni conduciendo, ni amando, ni callando, ni silbando, ni sonriendo, ni follando...
No soy humilde.

Mercadillo

Tengo las manos sucias,
empolvadas y salpicadas,
huellas que no dicen nunca la verdad.
Tengo los pies arropados,
herencia de invierno que aumenta mi invierno,
trozos de telas que se tapan sus agujeros.
Tengo la cabeza en su sitio,
el tronco demasiado cedido,
la mandíbula muy quieta y
un músculo que me hace activar el cerebro.
Y por supuesto, como todos vosotros,
tengo química gastada.

Tengo toda esta materia para vender,
hago buen precio.

Amarillo

Estuvo por aquí....
Se sostenía balanceándose, ocupando el espacio
que dejaban el vaivén de sus iguales.
Marcaba la altitud enseñándole su sol al sol y le igualaba,
si señor.
Le miraba en desafío para después orientarse al cansancio
ruborizante de las miradas que duran tanto.
Si, estuvo aquí.
Por las mañanas yo venía a verla
y a su alrededor había mas,
pero...
no había mas.

Com a oreixa do borrico

No voy a atrapar entre palabras que aquel lugar fuera tenebroso, oscuro, lleno de misterio. Pero el día y el nublado del cielo me invitaban a pensar en ello.

Sin contarlos adiviné decenas de arboles, puestos casi simetricamente a un lado y otro de la carretera dañada. Pude recorrer unos cien metros entre copas de hojas secas, suelo de hojas secas y aire de hojas secas.
Paredes amarillentas me esperaban sin ningún ánimo, una hilera de apenas treinta casas sumando ambos lados amurallaban el corazón de aquel lugar sin latido.
Varias vueltas chocadas en piedra, giros en madera y metal. De nuevo otra esquina, otra, varias dibujando una plaza de fuente hecha marmol, marmol hecho agua y agua inexistente.
Dos de las esquinas levantaban, como lo hacían mis ojos, una gran iglesia de puertas abiertas y techo ausente....¡Complicado imaginar a pueblos sin iglesias!
Bajé del coche, inquieto por la situación, la plaza callaba al viento, el silencio era más sonoro que cualquier ruido y la escalinata de la iglesia recibía después de quién sabe cuanto pisadas humanas.
Curvado por la emoción pero con vista erguida subía con seguridad la escalera de marmol rubio, que al igual que la fuente, mantenía casi intacto su aspecto. Duro y elegante permitía acercarme a aquella hoquedad sagrada, a la casa de un Dios que se olvidó de ella, a la iglesia de San Andrés.

Esquivando un travesaño de madera que apoyada sobre la pared hacía de improvisada puerta entré en el recibidor.
De suelo verde y marrón se hacía el templo, baldosas estrelladas en su propio suelo y uniones inacabadas por notable musgo. Ensangrentado lugar sin sangre, apartado de la historia como si de selección natural se tratara. Tapices hecho jirones, cuadros robados y fortuna cristiana saqueada por pobres diablos. Paredes huérfanas, cuerdas rotas a disparos y música sacra golpeada por culatas que hacen demasiado ruido.
Mi vista no para, imagino como fué, pienso en el calor de las velas, en la esperanza de la gente que camina hacia la puerta con el deber de visitar al creador.
Olor a tierra mojada y pan recién hecho, perros ladrando a la oscuridad, faroles colgantes dando luz a pisadas nocturnas.
Buenos días de "Don y Usted", soles partidos por el movimiento de las campanas de las que solo quedan cercos en el castigado suelo.

Tres clavos en mi bolsillo (mal llevado cristianismo)

Convénceme,
convénceme de que hay algo más.

Convénceme de que ahorcar mis deseos
tan poco cristianos,
me servirán para echarle la soga al último
trozo de torta sagrada.


Convénceme de que se esparcirán,
que desaparecerán y no me moverán los pies
al latir con ira dentro de mí.

Convénceme de que las hostias que das
con tus manos a tantas bocas no son una metáfora.


Convénceme de que Él no tuvo como conciencia
a Dimas y Gestas.

La Berinto

Lo tupido de las paredes no proyectan ni mis claros,
ando pisando con mas cuidado que respirar y
el ruido me parece irritante.
El sabio miedo de mis miedos me observa con
una cámara a gran altura, más no me va
a perdonar que no me pare.
Paso....paso.....paro.
No me parece una gran idea pero torceré a la izquierda,
todo se anuncia oscuro, pero los ojos enfocan y ven en él.
Me acerco más al funambulismo y las manos se abren
como queriendo encontrar los agarres suficientes para no
parar de buscar.
Un perfil de lamento me inunda el oido, el cuerpo, las manos,
la mente, las fuerzas.
Te noto, me estiro como si un abismo me quisiera recoger...
sssssssssssss!, calla,calla, estoy aquí, estoy aquí.

Opositando a polizón

"Con los ojos mirando al suelo recibes las preguntas,

nunca piedra con piedra fué el juego más divertido"

La somnolencia del Sábado noche me atrapó en un reportaje que ponían en televisión.

En él se explicabán y mostraban las penurias de unos niños que habiendo salido de

sus casas hacia un mundo mejor quedaron atrapados en la ciudad marroquí de Tánger.

Opositando a polizón, vagan en uno de los puertos mas peligrosos del mundo,

alimentándose de trapos con guarnición de gasolina o tal vez pegamento si son afortunados.

Apenas superan los 12 años y sienten que a sus casas no pueden volver, mirando al mediterráneo como puente cerrado al otro lado de la cara del famoso icono "ying-yang".

Con gorrilla deshilachada y parcheteado los cachetes, uno de éstos niños hablaba a cámara con tranquilidad octogenária:

"YA NO ESPERO NADA DE LA VIDA"

No recuerdo exactamente lo que pasó por mi cabeza aquella noche, solo sé que sentí como

si debiera escribir esa frase cien veces en una gran pizarra.

Puzzle

ffffffffffffffff!!
tantos colores, tantas piezas,
ffffffffffffffff!
¿ésta?,
a ver....
ésta, ésta!
Ya, ahora si, pero aún me queda casi todo el lado que dejé para el final....
emmmmmmmmm....
luego.
Si, luego, luego,
o ya mañana, mejor.

BIPOLAR

Que sensación más placentera tener colgando los pies del escalón,
la libertad que me permite moverlos,
caminar por la nada sujeto a un trozo de piedra,
FRIO Y AIRE
Mi vista hacía atrás me acerca al abismo,
a la extraña sensación de no tener el apoyo suficiente,
hacía delante,
lleno de sangre mis pensamientos
NEGRO Y ROJO

PIEDRECITAS

No me creo ni un segundo que esto sea así,
alguién juega y nos controla a su antojo.
Yo no lo haré,
no me dejaré guiar por ninguna larga cuerda,
no rezaré hasta el final
y mis muñecas no se dañarán por ningún agresivo tirón.
Me pondré en pié, de nuevo,
me acicalaré, de nuevo,
me compraré el mejor ungüento que me ofrezcan las brujas,
y saldré corriendo con el bolsillo lleno de piedrecitas para tirarlas a tu espalda de cristal.
Si te das la vuelta, solo si lo haces...
entonces si habré ganado, habré vencido en este ajuste de cuentas que no dan resultado.
Entonces, sólo entonces, volveré para vaciar mis bolsillos, deshacerme del ungüento, y sentarme para aproximarme más a mí.

El buscador

Busco el conductor de mi vía al fin del trayecto ejecutado con versos.
Busco la nobleza,
la sencilla cara de la moneda que aún permanezca con brillo.
Busco la hierba que moje mis pantalones,
el perfecto romper del agua con el agua,
la insistencia de la palabra que vacía mi cabeza.
Busco un fuego animal,
primitivo de aliento,
de ayuda severa a mi convicción de disfrutar por disfrutar.
Busco el ser que me aplique el correctivo justo por ser cobarde,
el que me ironice las verdades en una mezcla que solo entendamos ambos,
solo ambos.

Recetas caseras de la mamá Vitorita

Ésta frase que podeis leer en el título y nada más, se ofrecía en la cabecera de la contraportada de un cuaderno grueso con espiral que me regalo mi madre hace poco.

Lo había rellenado con recetas, cómo queriéndome alimentar con hojas cuadriculadas y tintadas, que en principio se me antojaban faltas de sabor.

El cuaderno, de colores vivos y estampas actuales, guardaba en su interior una infinidad de sabores y temperaturas que recordaban a ella. Su comida con pringá, su pucherito, sus garbanzos con bacalao, su gazpacho, y algunas más que recordaré y me abrirán el apetito en más de una ocasión.

Ella sabe que su cocina tampoco me hacía mucho "tilín", pero basta con este gesto para que me acurruque en el sofá y saboree esas recetas hechas con el fuego más lento que me puedo imaginar, y que ocupa gran parte de su pecho.

Por ello y porque me hizo soberana ilusión, tengo que decir, que me gusta los tachones de ese cuaderno y que me emociona leerte tan graciosa con tus faltas de ortografía y tus "que aproveches" o "¡ y a comer!" con los que terminas todas las recetas. Que me enorgullece recibir ésto y que sobre todo me emociona hoy ser: "el chico de la Vitorita".

Marioneta

Te escucho,
rodeo mi cuerpo con un antiguo juguete.

Te acercas,
pinto mi sonrisa de espectáculo
y me sacas al escenario.
¡Salto!
Reposo mi espalda en la mesa,
y arranca la música.
Suave,
me tiras de los brazos hacia arriba,
una pierna, otra, un brinco y...
caigo.
Toca cara de triste.
Sonrío y ....brinco tras los aplausos.

Todo se apaga y vuelvo al desván,
sin brincos ni sonrisas,
con un golpe en una esquina.

Te vas,
todo oscurece.
Ahora me toca a mí,
me moveré solo.

Rosa sobre tu oreja

Ninguna era tan bella como tú

durante aquel fugaz momento en que te amaba:

mi vida entera

Ángel Glez.

Tus pasos parecen vacilantes, lentos de contoneo familiar,
el que adoptas cuando te miran, el que a mí me hace salvaje.
Traje oscuro y rosa sobre tu oreja, es lo único que alcanzo a ver sobre tú silueta.
Se vá haciendo clara gracias a la farola que también te observa, te sigue hasta llegar a mi ventanilla.

Sonries y sueltas un "soy letal" sin palabras y mostrándome el teléfono movil.
Pensarás en la facilidad que tienes al atraerme con tres letras:
¡VEN!,
Ven ardiente, ven sincero.
Hoy, ven primero.

Rodeas con tus dedos mi asiento. Sin darme cuenta estás sentada junto a mí, junto a mi más sincero yo, aunque mañana no piense lo mismo.

Metes los bajos de la falda entre tus rodillas.
Cierras, abres, al son que te marca la música que ahora tanteo en la radio.
No quieres preámbulos, se te nota con ganas de imitarme;
tú no eres así, tienes tacto, ¡ME QUIERES!
Yo no te lo agradezco,
no lo siento,
no lo sientas.

Anuncias tus preferencias, me miras y alcanzas la llave hasta poner el contacto.
Subes revoluciones sin arrancar, aparecen luces rojas pero no baja el telón, no baja el telón.

Hoy eres más que nunca, solo aceptas sexo. Te impacienta la autovía, te dá rabia que mis manos continúen sólo en el volante.

Tu vestido aparece en los pies y arrugado,
los tirantes ya te hacen poco apaño,
y si te miro...
Rosa sobre tu oreja, sólo rosa sobre tu oreja.

Definitivamente estás loca, loca y hermosa.
Impaciente por el discurso de las ruedas,
mojada como el asiento que te arropa.

Pili + Mili

En una ventana Pili observa.
Mili quizá no quiera,
pero también ella observa.

Pili camina hacia la puerta.
Mili parece que no le apetece salir hoy,
pero Mili al final va hacia la puerta.

Pili se sienta en el sofá.
Mili por el contrario quiere ir a jugar,
pero tambien hoy se sienta con ella.

Pili explica a sus amigas que tiene una hermana siamesa.
Mili no quiere, no acepta,
pero observa a las demás mientras escucha.

FRIO

Me alimento de las escenas que no crecen

Esas de huecos y rincones vacios.
Las que de oscuras sombras viven,
las que de calor desesperan.

Me alimento de las escenas que no crecen

Perdidos en el Atlas

Marrakech se ilumina pronto de colores, la luz irrumpe temprano en los huecos que olvidaron tapar los buscavidas de la medina; y se llena de sensaciones, de sensaciones de verdad, puras, reales, de una marea humana con demasiado oleaje, que acapara la atención del viajero por encima de la misma 'Koutobia'.
Allí trabajan a su manera tanto ancianos como niños, entretenidos para ganarse o buscarse su taza de caldo (a ser posible caliente) de cada día.
Después están los que titubean con sus pasos primerizos y caidas constantes; los que se rien de 'playestechions' y teléfonos móviles haciéndose una pelota con cinta de embalar que cogieron de 'yonosedónde', y entre pelotazo y pelotazo te arrancan una moneda sonriendote a mellada limpia.
Esto puede ser muy a groso modo la vida en La Medina, un engrudo en el que falta harina y sobra ingenio,el embudo perfecto en el que coches, mobylettes, bicis y personas se frotan casi literalmente porque el tiempo corre, haciendo una fotografía de estrés y ojos en la nuca.

Cada vez que viajo me siento menos importante y más escritor

Young

La adolescencia te hace peligrosa,
tu química no me dá respiro alguno
y yo...
me veo inadecuado.
Entras y sales con figura no acabada,
con vinculos hacia la inocencia.
No soporto la idea de lo efímero,
de lo incapaz que se nos volverá el tiempo.
Mi vida se hace sinvivir y tú,
te alegras del momento que te dá experiencia.
A veces, escaparía con tu cabello en mi mano.
No sé si corriendo o tumbado al otro lado.

Malos tiempos

El centro por ser el centro se aparta a un lado, respira y no juega.

El centro por ser el centro viaja arrastrando pies sedientos,

no cubre su sufrimiento con caras que convengan.

El centro vagabundea porque no es tiempo para el centro.

El tiempo se volvió tiempo y olvidó, olvidó, olvidó.